malla

                            Es 7 de junio todavía. Ya acaba. El día de periodistas, Pero igual, no importa. Hace tres días que lo único que pasa es una ola de gente por la calle. Son historias replicadas. De un tipo sin el charm de una estrella de rock, con mofletes caídos, que podría haber sido: un arbolito, un ciego al que lo lleva un perro, un sepulturero. Pero no. No fue lo esperable. Escribió canciones. Reventó estadios. Se escondió en búnker, un templo de la música. Habló siempre cuando él quiso. Le explotó en el corazón y le partió la cabeza a todo el mundo. ¡Qué incomodidad, ciertos amores! Cuando la estética podía ser más gentil; la imagen menos confusa e hipnótica; el talento, menos críptico; la voz, menos la muerte. Menos la luz detrás de la muerte. Y la muerte era requisito, un paso para encontrarlo. Y eso no se puede andar prefiriendo. Tengo en mi mente la carta del ermitaño. Hace tres días que no ...